Beinah hätte ich einen Roman,
eine Großstadtgeschichte
von weltmännischem Format,
veröffentlicht gehabt.
Mitten in der wehenden Nacht
schrieb ich ihn mir auf die Schenkel,
ging schlafen und
vergaß ihn am Morgen beim Duschen.
In Hektik
drückte ich den Stöpsel in das Becken und
trank das Wasser
mit schönschwarzen Schleiern.
Jetzt trag ich ihn in mir -
in H2O kodiert.
Und vielleicht pisse ich bald
Buchseiten.
