Manchmal kommt es vorbei, setzt sich in meinen Kopf und starrt aus meinen Augen, dieses Mitleid mit all den Tageszeitungen. Beim Aufschlagen der ersten Seiten schon schweben die Seufzer unter dem Papier hervor. Rascheln ein wenig. Aber viel zu leise, als dass sie irgendjemanden schon aus der schlaftrunkenen Kaffeelaune reißen könnten. Wo ist eigentlich die verdammte Wurst? Wieder tropft Blut auf den Schoß und Kotze von denen, die daneben standen, als der Photograph die Bilder von all den zerfetzten Leuten und den vergwaltigten Kindern schoss. 20.000 Dollar zahlen dafür die Hochglanzmagazine. Tod ist trendy, seit jeher.
Wie ich schwimme und untergehe, umblättere und alles einfach wegschiebe. Geh doch zurück nach was weiß ich wohin. Untergebuttert von unserem Leserreporter Bernd Bumskopp. Rein physisch. Von einem, der selbst in toten Augen noch einen geilen Geldschein sehen kann. Das Kamerahandy immer griffbereit am ledernen Gürtel, über den der mettwurstgefütterte Wohlstandsranzen hinweg wabert. Bernd, oh Bernd, Bernd, ja ja. Profi und Amateur unterscheidet nur die Qualität des Ekels.
