“Sir, Sir, wir sind wirklich in der Hölle hier!”
“Mir doch scheißegal. Eure Aufgabe ist, zu sein und nicht zu suchen!”
“Was, wenn wir schreien und mit den Armen rudern?”
“Euch wird niemand hören.”
“Ach?”
“In der Tat.”
Die Welt übertönt sich selbst mit einem Fiepen, Bildermonotonie und Endlosschleife. Erst wenn man die Schaufensterpuppen versteht, denen junge Frauen durch die Glasscheiben hindurch verschwommen missgünstige Hasstiraden entgegen bringen, versteht man es. Man ist außerhalb, eine Art Kriegsmüdigkeit. Die Granate ging direkt neben einem hoch. Das bisschen Blut im Ohr, nunja. Schonmal ohne Orientierung über das Schlachtfeld gelaufen?
