Die Freude über den Wochenanfang entleert sich mit einigen Bar gegen die Fensterscheibe und schlängelt sich in Fahrtrichtung dem Boden entgegen.
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Ode an die Midlife Crisis / Dunkle Eingeständnisse zur zweiten Halbzeit
Das Auto hat einen Motor, so schnell, wie das eigene Herz nie wieder schlagen wird.
Jede Stelle der Summe auf dem Kontoauszug potenziert die das verkümmerte Selbstwertgefühl.
Der Nadelstreifenanzug wird wöchentlich in der Reinigung gestärkt, um das fehlende Rückrat zu ersetzen.
Und der kleine, rote Stern am Jackett erinnert immerzu daran, dass man es zu etwas gebracht hat.
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An jeder Ampel schlägt es bis in den Rachen hinauf. Die Galle, das Gift und ein Haufen Chilli con Carne.
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Sich nichts gefallen lassen, hat er gelernt. Denn nur mit Ellenbogen und dem Hang zum Arschloch schafft man es nach oben. Dorthin, wo man allein ist. Und auf dem Trittbrett dreht er sich hasserfüllt um: «The fucking ship is sinking!»
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Wir könnten ewig so weitermachen. Was sollte man auch anderes tun, als das, was man seit jeher zu tun pflegt?
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«Bis Morgen!», ruft er und rennt über den Regenbogen davon. Man hört es nur noch scheppern, als er über den Topf voller Gold stolpert. Und ein lautes «Scheiße!»
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Staatlich subventionierte Drogensucht. Statt Faustan aus Versehen Viagra verschrieben. Alles geheilt.
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«Sagen wir es so, Sie sind ein guter Mensch.»
