Donnerstags konnte ich mich noch aus der Stadt retten. Die Sonne testete einen der ersten Frühlingstage, mit Papiertaschen voller Müll beladene Schulklassen stolperten müde in den Bahnhof und die Polizei kontrollierte schon wieder so lange alle unliebsamen Gäste rund um den Bahnhof, bis sie irgendwann von ganz allein weiter ziehen würden. Im Bahnhof warten die ersten Schwärme schwitzend-schwammiger Messebesucher und es wirkt wie eine Art Prüfung, sich an den öligen Körpern vorbei drücken zu müssen, will man es tatsächlich wagen, nicht nach Leipzig, sondern aus Leipzig heraus zu fahren.

Die Messe strotzt dafür vor Wichtigkeit. Es ist schön, schon so viele Bekannte dort zu treffen, sodass der erste Rundgang praktisch ein ständiges Herzlich-Begrüßen und Quatschen ist. Die Textbox hat es mittlerweile direkt und gebührend in die Glashalle geschafft, niemand kommt an ihr vorbei. Lektora, spokenwordberlin, Sprechstation und Voland & Quist sind auch mit dabei, es ist voll, selbst am Freitagnachmittag. Männer in Anzügen staksen durch die Gänge und rufen “Ja, natürlich, da machen wir ‘nen Vertrag und dann wird das ganz groß, ganz groß!”

Abends Tille, voll mit Zuschauern, alles prächtig. Wieder einmal ein wunderschöner Buchmessenslam, den Lars Ruppel mit seinen Auftritten am Ende mehr als verdient als Sieger verlässt. Alles sitzt oder steht eng beieinander, alle sind begeisterungsfreudig, die Lautstärke, die so eine Masse von Menschen hervorbringen kann, ist fantastisch. Die Moderation stimmt, alles in allem ein schönes Happening, durchaus mit Charakter einer winzigen deutschsprachigen Meisterschaft, fern ab von der Steifheit und bissigen Ernsthaftigkeit, die einem die ganze Zeit der Messe begegnet.

Dann schon wieder Messe. Schon die Hinfahrt verspricht, dass es verdammt voll werden wird. Eine ältere Dame fragt, welchem “Kult” diese verkleideteten Jugendlichen angehören, ein Security-Mann zerrt ein paar der Cosplayer verbal aus dem Shuttle-Bus. Später, beim HTWK Poetry Slam, bildet sich eine derartig große Traube von Menschen, wie sie die Lesungen dort wohl selten zu sehen bekommen. Und alle bleiben bis zum Ende. Anschließend brauche ich 28 (!) Minuten vom Ende der Halle 5 bis zum Haupteingang und bin, auch wenn das Ganze immer eine Menge Spaß macht, auch froh, wieder draußen zu sein.

Und in der der Straßenbahn läuft zum Abschluss ein Video, das die beiden großartigen Männer hinter dem Verlag Voland & Quist dabei zeigt, wie sie am Freitag den hoch verdienten Kurt-Wolff-Förderpreis in Empfang nahmen. Schön.

Zum Abschluss noch einige Plakate, die man bei einem ordentlichen Buchmessenbesuch unbedingt dabei haben sollte:

Sicher kann ich das alles nur nicht so richtig nachvollziehen, da der Literaturbetrieb bis auf den Konsumentenstatus so völlig an mir vorbei geht. Aber ich habe mich auch schon immer mit der Euphorie anderer Leute schwer getan. So als ob Meinungen immer noch schön poliert und hübsch arrangiert werden müssten, ehe man versuchen könnte, sie an den Mann zu bringen. Und dann folgt oft die Ernüchterung. Dass das alles auch nur mit Wasser gekocht und noch dazu eher lauwarm ist. Um noch eine Phrase zu bemühen: die schönsten Überraschungen entstehen meiner Meinung nach sowieso aus der kalten.

Wer möchte, kann sich bei YouTube mal angucken, wie es in einem Jesus Camp in den USA so abgeht (Teil 2/ 3/ 4/ 5). Verrückte Erwachsene, die unschuldige Kinder für ihre Zwecke instrumentalisieren und sich auch noch im Recht damit fühlen, schlimm. Womit wir wieder bei Euphorie wären.

Und darum Musik einer Band, ob derer man ruhig auch mal euphorisch werden kann, wenn sie denn irgendwann erneut die hiesigen Lande mit einem Besuch beehren sollte:

Direktbubbles

Bisschen Musik dazu, damit es nicht so langweilig ist:

Direktautonom

„I guess my ambition was to make a film that would do for graffiti art what ‘The Karate Kid’ did for martial arts — a film that would get every schoolkid in the world picking up a spray can and having a go…As it turns out, I think we might have a film that does for street art what ‘Jaws’ did for waterskiing.“

Zu erwarten war, trotz des obigen Zitats von Banksy, dass mir die Doku schon irgendwie gefallen würde, schließlich kann ich mich auch für Karate Kid, Liebe zwischen Vampiren und Menschen, Multieffektboards und viele andere Dinge begeistern, die einem Großteil der Allgemeinheit wahrscheinlich sowas von… Dass also nicht nur ich, sondern auch das Feuilleton bereits in überschwänglichen Metaphern applaudiert und die Doku ganz großartig findet, ist umso besser.

Auf der Internetseite zum Film steht, dass es um die “incredible true story how the world’s greatest Street Art movie was never made” geht und falls jemand glaubt, beim “Banksyfilm” gehe es hauptsächlich um Banksy, der mag vielleicht recht haben, aber wird ob der sich größtenteils nicht um Banksy drehenden Handlung ein wenig beunruhigt, doch am Ende keinesfalls enttäuscht sein (toller Satz, so viel Weisheit).

So dreht sich anfangs erst einmal alles um den französischstämmigen und mittlerweile in Los Angeles lebenden Filmemacher Thierry Guetta. Seit dem Tod seiner Mutter filmt dieser alles und jeden und füllt damit kistenweise Videotapes. Irgendwann beginnt er, seinen Cousin, den Künstler Invader, der Space-Invader-Mosaike überall in Los Angeles an die Wände klebt, bei dessen Touren zu begleiten und rutscht auf diese Weise mehr und mehr als dauerfilmender Protokollant in die aufkeimende Street-Art-Szene. Irgendwann kennt er dann auch die ganz Großen des Geschäfts, so z.B. Shepard Fairey aus den USA, André und Blek le rat aus Paris und viele andere Künstler mehr, er unternimmt ausgedehnte Touren rund um die Welt und sammelt Material für seine große Dokumentation über die Street-Art-Szene, für die jedoch immer noch einer fehlt: Banksy.

Zufällig trifft er ihn dann irgendwann in Los Angeles und begleitet auch ihn seitdem auf dessen Touren durch die Stadt, besucht ihn in seinem Studio in England und Banksy meint später, sie wären so etwas wie Freunde geworden (ein Erlebnis in Disney World hat damit nicht wenig zu tun). Als es mit der Doku dann endlich ernst wird und Thierry merkt, dass er zwar filmen, aber nicht wirklich Filme machen kann, bastelt er ein sehr exzentrisches Werk zusammen, das auch kurz in der Doku angeschnitten wird und man versteht sehr schnell, weshalb Banksy fragt, ob Thierry vielleicht nur “someone with mental problems who happened to have a camera” war und lieber einen anderen Vorschlag macht.

Er schlägt vor, die Seiten zu tauschen, Thierry solle anfangen, Street Artist zu werden, ein paar Sachen machen und eine kleine Austellung auf die Beine stellen, er selbst, Banksy, werde sich um den Film kümmern. Thierry gibt sich den Künstlernamen Mr Brainwash und schon von Anfang an nimmt man ihm sein Gerede über Kunst nicht wirklich ab, nicht, weil es gestellt scheint, sondern weil er zwar eigen erscheint, aber nicht gerade nicht gerade auf Qualität, sondern auf Quantität zu setzen scheint. Er mietet sich ein Studio, besorgt sich Angestellte, die für ihn Drucke erstellen, er kümmert sich allein um die Ideen dafür. So entstehen in kürzester Zeit unglaublich viele Werke, die hin und wieder irgendwie an seine früher noch gefilmten Kollegen erinnern, die geplante Austellung wird größer und ausufernder, bis Thierry schon kurz vorm Scheitern ist und Banksy Hilfe schicken muss.

Mit dessen Helfern, unter Anderem einer Marketingfirma, die dem Ganzen einen richtigen Hype verpassen, verspricht die Auststellung erst richtig groß zu werden. Und wird es dann auch. Gleich am ersten Tag verkauft Thierry Werke im Wert von 1 Million Dollar und ist aus dem Stand mit der ersten Austellung ein gefeierter Künstler. Gleich mit der ersten Austellung hat er alle seine Kollegen übertroffen, die jetzt hin- und hergerissen auf das Phänomen Mr Brainwash schauen. Der aber freut sich und es wirkt immer, als kriege er von dem ganzen Trubel sowieso nicht viel mit. Sein Cousin kündigt ihm den Kontakt und Banksy sinniert: “I always encouraged people to become an artist and, well, I don’t do that so often anymore.”

In all das, was man vielleicht “Handlung” nennen könnte, sind es doch meist nur kurze Sequenzen und Interviews, eingewoben sind unzählige kleine Anekdoten und Videos von Aktionen aller Art, von Fluchten vor den Ordnungshütern über das Aufstellen von Guantanamo-Häftlingspuppen in Disney World bis hin zum Drucken von Falschgeld, alles dabei.

Aber am Ende bleibt einem nur die Frage: Ist das alles wahr? Ist Mr Brainwash ein zu sehr ausgeufertes Ergebnis des Rollentauschs vom Kameramann und Street Artist oder ist Mr Brainwash, der konstruierte Künstler, vielleicht selbst das Kunstwerk, geschaffen von Banksy, um zu zeigen, wie leicht Öffentlichkeit, Wirtschaft und Kunstszene zu täuschen sind, wenn man nur die richtigen Knöpfe zu drücken weiß? Ist Mr Brainwash ein Künstler, auch wenn er ursprünglich nur auf Anweisung agierte und nicht wartete, bis sich jemand für ihn interessierte, sondern den Leuten das Interesse einfach sehr clever auf zu drägen wusste? Wer soll so etwas entscheiden? Und deshalb sinniert Banksy weiter: “Maybe it means art is a bit of a joke, Mr. Brainwash didn’t play by the rules, he observes, but there aren’t supposed to be rules, right?” Dieses Tanzen auf den Metaebenen macht den Film erst richtig sehenswert, da ereinen  nicht zuletzt mit dieser Ungewissheit zurück lässt und man sich vom ganzen Rest einfach sehr gut unterhalten fühlt.

Ich weiß gar nicht, wann die Doku in Deutschland anlaufen wird, aber sobald dies der Fall ist, werde ich sie mir sicher noch einmal anschauen, es sei denn, es käme jemand auf die Idee, daran herum zu synchronisieren. Bis dahin muss erst einmal meine Aufforderung gelten, sich den Namen des Film zu merken und ihn sich beim plötzlichen Auftauchen in den Kinos an zu sehen, denn man wird nicht enttäuscht werden, ganz im Gegenteil. Und ihr kriegt das auch mit, daran glaube ich.

Auch wenn man an meinem momentanen Aufenthaltsort wenig Verständnis dafür haben wird und stattdessen in der Tube auf schätzungsweise 5 mal 5 Metern Decke mehr als 10 Kameras zählbar sind, sagt man dazu im Internet, soweit ich weiß, nelson.wav, liebe EU und liebe Regierung.

Will man jedenfalls in die sportwissenschaftliche Bibliothek und findet sie nicht, muss man den Pförtner fragen (”Da in das umzäunte Gebiet rein, durch den Säuleneingang, dann rechts!” “Danke!” “Moment moment, junger Freund, da sind sie aber noch lange nicht in der Bibliothek!” “Oh!”) und darf zu Belohnung feststellen, dass wenigstens an diesem Tag der Anteil an Jogginghosen überproportional groß ausfällt. Auf dem Gang spricht jemand über den neuen Bushido-Film und man fühlt sich ein bisschen schuldig, ihn auch schon gesehen zu haben. Ansonsten das Standardrepertoire an Bibliotheksbesuchern, nur straffer, Sportbibliothek eben: viele lesen, manche surfen, zwei schlafen und einer hat Schlappen mitgebracht. Die Unruhe im Raum steigt schnell, sobald sich eine Sportstudentin vor einem Bücherregal räkelt.

Ist es Anzeichen dafür, dass mein Büchergeschmack exquisiter wird, wenn ich seit einiger Zeit Bücher immer aus dem Magazin bestellen muss? Warum bürdet man es sich auf, eine Arbeit über Tradition und Identifikation im Fußball zu schreiben, wenn man bis auf die heimliche Faszination für Hooligans und Ultras kein Interesse daran hat? Dennoch, es ist nett zu sehen, dass sich selbst darauf noch Überlegungen von Adorno anwenden lassen, knie nieder, Max Weber!

Semesterferien, das heißt, mal wieder in die Bibliothek zu gehen, immer noch nicht verstanden zu haben, welche Bücher man ausleihen darf und welche nicht, das Nötige direkt an einem der Hier-bitte-kein-Laptop-Tische lesen und mitunter feststellen, welche unangenehmen Geräusche menschliche Körper beim normalen Betrieb von sich geben – dann schnellstmöglich wieder zu verschwinden, feststellen, dass man etwas vergessen hat und das Prozedere von Neuem durchlaufen, bis das hauseigene Glockenspiel endlich alle Anwesenden erlöst und den Feierabend läutet.

Satz der vergangenen Woche, aufgeschnappt in Mannheim:
“Ey und weißt du, warum ich heute früh wach geworden bin? Wegen deinem scheiß Rap!”

Satz der Woche davor, aufgeschnappt bei einer Lesung:
“Ah, hallo, ich hab dein Manuskript gelesen, schade, dass es keiner genommen hat.”

* Als wir Ende letzten Jahres zur Team Tour mit mehreren Stunden Verspätung in Mainz ankamen, noch nichts gegessen hatten, nicht am Hauptbahnhof ausgestiegen waren und eine gute Stunde vollbepackt durch Mainz laufen mussten, um irgendetwas in Richtung Gastronomie aufzutreiben, bewegte ich mich ausschließlich lauthals schimpfend vorwärts – alles war scheiße und Mainz hat es abbekommen. Zum Glück war der spätere Auftritt großartig.

Dann überlegt man es sich länger, wann der richtige Zeitpunkt für die erste Zigarette ist, putzt sich zwischenzeitlich durch die Wohnung oder tut etwas für das große U, das fühlt sich gut an. Vielleicht hängt man so viel an der Gitarre, weil sie absolut nichts von einem fordert. Keine Songs, die geschrieben werden müssen, kein Umherfahren, und die Hautfetzen an den Saiten sind mehr Entspannung als alles Andere.

Jetzt stinkt die ganze Stadt. Man müsste ernsthaft mehr rauchen, um diesen Geruch nicht mehr wahr nehmen zu können, viel mehr rauchen. Richtig vornehmen müsste man sich das und planen. Kann niemand ertragen diesen Geruch. Nach verfaultem Laub riecht es und das nicht lieblich. Verfaultes Laub, das unter dem Schnee vor sich hingewabert hat und gebrodelt. Jetzt liegt es offen, da ist nichts zu machen.
Leipzig, du Sud aus verfaultem Laub und hübschen Frauen, importiert aus den ländlichen Kulturräumen, die mit ihrem Parfums gegen das Laub anduften. Sauber zusammen gepfercht in WGs und Wohnheimen, gelockt mit einem Soziologiestudium und wilden Träumen von Selbstbestimmt- und Freiheit. Nächtlich in den Clubs trainiert und täglich in den Passagen aufgeführt. Und alle unglücklich, mit smoky eyes und Röhrenjeans, Chucks und eben jenem Unglück.
Weil die Männer nur Affen sind, die im Laub gar nicht auffallen. Miefen sie sich durch die Stadt, Grenouille wär’ kollabiert vor Schmerz, nicht vor Melancholie, die ist zu durchgenudelt. Die Mädchen werden zu Indie-Mädchen und die Jungs zu Indie-Boys. Mädchen mit verwaschenen Bildern von ihrem Frühstück und Jungs mit schiefen Liedern auf der Akustikklampfe. Je schiefer, je indie. Da muss man zu sortieren beginnen und dann immer weiter sortieren, das ist leider so.
Und wir standen auf dem Parkplatz, meine scheiß Probleme und ich und betrachteten das Ganze. Den Müll, der schwarz aus den Fenster lief und den Quatsch, der zu ihnen hinauf sichelte. In Form von Laub oder dem ganzen anderen Krempel. Until this whole pressure’s gone, I’ll hold on. In den Taschen trugen wir Tabletten spazieren, ziemlich viele sogar, denn die mussten eine Weile reichen.
“Komm, wir gehen”, sagte ich.
Sie sagten nur: “Wir können nicht.”

ATMOSPHÄRISCHER PROLOG:
Jetzt schmilzt die ganze Stadt. In Stuttgart war das schon so in Esslingen auch. Überall Pfützen, besonders in Stuttgart, und dazu noch Regen. Weil die Stadt in einem Kessel liegt, der voll Wasser läuft, drumherum ist Deutschland, der Rest, wenn man so will. Diese egozentrierte Perspektive ließe sich natürlich auch im Harz annehmen, zum Beispiel, wenn man auf dem Brocken steht, oder auf dem Hexentanzplatz, aber es ging nun einmal um Stuttgart.
Auf dem Weg dorthin bedrohte mich Kind. Ein kleines Kind, das andauernd nach meinem Rucksack griff, weswegen ich mich nicht getraute, auf die Toilette zu gehen. Ich befürchtete, das Kind könnte meine Sachen durchwühlen und durch den Zug werfen, gerade, wo ich doch Bücher aus der Bibliothek dabei hatte. Ich trank viel Tee an diesem Tag. Die barocke Kindsmutter reagierte nicht ob ihres Kindes Fehlverhalten. Ich fühlte micht nicht sicher genug, die Mutter zu einer Reaktion zu motivieren, denn es mangelte mir an einem Angst einflößenden Jackett, in dem ich sie streng hätte tadeln können. Nicht nur ich wünschte, der Zug würde abrupt zum Stehen kommen, wenn der kleine Mensch wieder einmal schreiend auf einer Armlehne tänzelte. Im Schwabenland angekommen ging es demnach direkt auf die Bahnhofstoilette, die voller Hakenkreuze war und sicher noch ist. Gezeichnete, an den Wänden, von Verrückten, die in der Kabine nebenan bedenklich häufig und kichernd die Nase hoch zogen.

EEEEH:
In Stuttgart soll der Bahnhof unter die Erde gebracht werden. Das heißt oben nur eine Rolltreppe und unten drunter ein riesiger Bahnhof. Das wäre sicher einzigartig. Dazu muss auch ganz viel von der Stadt und nicht zuletzt natürlich der Bahnhof selbst abgerissen werden, wodurch sich eine Menge Baufläche gewinnen lässt, um teure Wohnungen drauf zu bauen, denn in Stuttgart sind Wohnungen nicht billig, sprich teuer. Dummerweise müssen dabei viele Kultureinrichtungen dran glauben.
Das macht die Stadt einfach, bald geht’s los. Auf die gleiche Art und Weise, wie immer wieder die Auslandseinsätze der Bundeswehr verlängert werden. Genau so, wie sich Obama jetzt Stück für Stück selbst seine Glaubwürdigkeit nimmt. Repräsentation heißt schließlich auch nicht Repräsentativität. Delegation ist das Stichwort. Die Regierenden sind eben nicht ein getreues Abbild der Bevölkerung, sondern sie machen den Volkswillen einfach selbst. Stichwort Abstraktion. Clevere Bürschchen all das. Um dagegen noch etwas unternehmen zu können, kann man den Delegierten die Umsetzung ihrer Entscheidungen wohl nur noch vorweg nehmen. Wie wäre es also, wenn man die Dresdner Neustadt einfach von selbst abrisse, oder Connewitz? Und im Gegenzug der Kirche einfach freiwillig sein ganzes Geld spenden. Dann schön am Wochenende nach dem Mittagessen raus ins Freie und ein wenig den Vorschlaghammer geschwungen. Schon einmal anfangen, den Stuttgarter Hauptbahnhof zu demontieren, kommt nur der Allgemeinheit zu Gute.
Ich bin sicher, die Städte und auch die Bundesregierung hätten wenig dagegen, solang man nur den Stadtentwicklungsplänen folgt.

EPILOGISCHES GESPRÄCHSGIMMICK:
“Mich interessiert dieses technische Zeug nicht so, ich bin lieber die ganze Zeit kreativ.”

Das war’s dann. Vielleicht passt es manchmal einfach nicht. Schade, aber immerhin besser, es rechtzeitig einzusehen, bevor es richtig nervenaufreibend wird. Zu wenig Zeit, um das zu schaffen, was man sich eigentlich wünscht und ein Krampf, das dann beim Machen wieder und wieder einsehen zu müssen. Kann man nichts tun, außer vielleicht aufzuhören, so leicht in Floskeleleien zu verfallen. Kommt ja immer etwas Neues nach.

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Alle (und alle) sind sich einig, dass die Pause zum Jahreswechsel großartig war. Befremdlich dennoch, neuerdings so zahlreich vom “genug” und “zu viel” zu hören. Und dabei in einer schicken spanischen Bar zu sitzen, mit Indieboys und Indiegirls drumherum, die einem so wundervoll das Gefühl geben, hier nicht richtig zu sein. Mit Aperol (gespritzt) und dem angeekelt verzogenen Gesicht bei der Bestellung einer Cola (stinknormal, Marke egal).

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Was kommt nach Indie? Angekommen in der Vintage-Beliebigkeit, auf dem Weg zur bedingungslosen Egalität. Sich selbst preisend allein in immer ekelhafteren Ausschlägen, was noch kommt. Da muss man nicht mitmachen. Wer der Meinung ist, dass es nichts zu be/zer/schreiben gibt, als das eigene Scheitern, der soll eben weiter klagen, wie ein Knecht. Denn sollte nicht gerade das ein Tolles der Beliebigkeit sein, dass es so viel gibt? Anscheinend nicht. So viele Knechte. Lala.

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Ab 19.01. präsentieren die LVB auf ihren Seiten endlich das neue Internet! (Link)

Hat eine Person ein überdurchschnittliches Reputationsniveau erreicht oder sich in anderer Weise verdient gemacht, sei es durch besondere Leistungen und daraus resultierendes Ansehen oder aber auch zufällig, und hat diese Person sich frührer Erfolge nicht oder nur wenig gebrüstet (bei zufälliger Reputation ist dies irrelevant), sondern sie schlicht als gegeben hingenommen, so kommt es zum Herrmannschen Dilemma: Die Person ist sich bewusst, über besagtes Reputationsniveau zu verfügen, kann sich jedoch fortan nicht mit Bezug auf selbiges rechtfertigen, ohne sich selbst in beschämende, plötzlich arrogant wirkende und das Reputationsniveau wieder schmälernde Situationen zu bringen. Sie muss zwangsläufig darauf verzichten, kann sich allenfalls durch Spott gegen sich selbst relativieren (”Selbstdiss”), Letzteres vermag jedoch nichts am eigentlichen Dilemma zu ändern.

Nota bene: Beim überdurschnittlichen Brüsten mit Erfolgen kommt es, auch prozessual betrachtet, notwendigerweise zur Herrmannschen Katastrophe, welche das erreichte Reputationsniveau ad hoc zu zerstören vermag.

Bisher gefundene Lösungen:
a) von Anfang an massiv arrogant auftreten
b) sich nicht um Prestige scheren
c) die Häme verkraften
d) in die USA auswandern

Und beim nächsten Mal: Herrmannsche Mikrobeziehungen

Als ich morgens das Radio anschalte, um mir beim Abwaschen nicht so allein vorzukommen, trällert es “Sprich endlich deutsch mit mir!” aus dem Gerät.

Als ich beim Mittagessen den Fernseher anschalte, um nicht so viel zu essen und mir den Appettit rechtzeitig zu verderben, beschwert sich ein auswanderungswütiges Mädchen über die Mieten in London, für die sie in Berlin ja viel viel größere und viel viel schönere Wohnungen bekommen würde. Außerdem habe sich der Vermieter so normal am Telefon angehört, und plötzlich kommt da ein Inder, sodass sie annehmen musste, in der Wohnung würden überall Teppiche an der Wand hängen.

Als ich mir der Appettit vergangen ist, fragt eine Modellaspirantin mit tattoovierten Augenbrauen heimlich in die Kamera, ob der Designer vielleicht schwul sei, nicht, dass sie da etwas gegen hätte, aber man merkt das schon, gell?! Sie sagt, Deutschland möge ruhig denken, sie sei nur blond und hätte dicke Titten, dafür aber nichts im Kopf. Glaub’ ich ihr.

Als ich Eclipse zu Ende gelesen habe, bleiben mir nur 3 Dinge im Gedächtnis: 1) Schon auf Seite 5 steht: “The word boyfriend had me chewing on the inside of my cheek with a familiar tension while I stirred. It wasn’t the right word, not at all. I needed something more expressive of eternal commitment…” 2) Edward will erst nach der Heirat Geschlechtsverkehr. 3) Das Buch endet mit den Sätzen: “He once again slid my ring into place on the third finger of my left hand. / Where it would stay – conceivably for the rest of eternity.”

Woher kommt dieser ganze Quatsch, diese verrückten Ideen und Einstellungen? Wer sind die Menschen hinter solchen Aussagen und Meinungen? Jeder lacht darüber, wenn es selbst nach der neunten Staffel Big Brother noch welche gibt, die freiwillig in ein völlig vermülltes und mit Kameras zugepflastertes Haus ziehen, weil sich nicht wahrhaben wollen oder wissen, dass sie sich damit nichts als lächerlich machen. Aber niemand straft sie mit dem nötigen Desinteresse, der einzigen Möglichkeit, sie von ihrer krankhaften Bekanntheitsgeilheit zu heilen. Insofern ist es wohl schon falsch, etwas darüber zu schreiben, wer weiß.

Wahrscheinlich ist es eben nicht normal, zu denken, man sei normal. Normal sind dann jene, die sich ständig für außergewöhnlich halten, die tatsächlich zu Casting-Shows rennen, weil sich wirklich glauben, sie hätten eine Begabung für irgendetwas, außer Dieter Bohlen Gründe dafür zu geben, sein Schimpfwort-Sparschwein zu füllen. Normal zu sein heißt dann, dem wohl geplanten und produzierten Trend nach zu jagen, aber niemals sein reaktionären Gepäck zu Hause zu lassen. Oder einfach zu dem (erheblich größeren) Teil zu gehören, der seine Meinung schlicht und ergreifend aus den Verwertungskanälen der eben beschrieben Menschen zieht: aus der Bild-Zeitung oder dem Fernsehen. Auch wenn man es sich nicht verstehen wollen mag, aber allein die Auflage der Bild-Zeitung ist schon höher als die aller großen deutschen Tageszeitungen zusammen, das nur mal zur Orientierung.

Anscheinend wird nur so verständlich, wer dafür verantwortlich ist, dass wir schon wieder von überaus fähigen Menschen regiert werden müssen: die Normalen.

Das nur zum aktuellen Frust.

Bei Spiegel Online (ja, ja) gibt es übrigens eine gute Kritik der ersten Folge der neuen Staffel von DSDS. Dass das ganze Konzept wie immer nur auf der Demütigung von illusionierten Menschen ohne Selbstwertgefühl fußt, dürfte nicht überraschend sein.

“Ich werde mich nicht an das 2010 gewöhnen können”, sagte er und ließ sich von der Straßenbahn hin und her schaukeln.
Der Boden war schwarz und eine einzige große Pfütze, wegen des Schnees, den die Leute mit herein schleppten und wegen des Drecks, den sie sowieso immer dabei haben. Die Heizungen röhrten, sodass man einen Schlag bekam, wenn man rein- oder rausging.
“Wieso?”, fragte ich und sah dabei zu, wie dicke Schneeflocken gegen die Scheibe patschten.
“Das ist eine völlig widersinnige Handbewegung”, sagte er.
“Häh?”
Er wirbelte mit den Fingern durch die Luft, um ein Tippen zu miemen, “Widersinnig, verstehst du?”
Die Straßenbahn hielt. Von vorn kam die Kälte, ein paar Leute setzten sich, der Schnee auf ihren Haaren wurde wieder zu Wasser und lief ihnen durchs Gesicht.
“Hm”, sagte ich, und nochmal, “Hm”.
Wie nach dem Schwimmbad sah es aus, von den Winterjacken einmal abgesehen. Alle waren müde, hatten nasse Haare und fuhren nach Hause, weil es Ärger geben würde, wenn sie nicht rechtzeitig wieder da sein würden. Die Türen piepten. Ich drückte auf den Knopf, die Tür sprang noch einmal auf und ich stieg aus. Der Schlag kam. Ich atmete einmal und ging zweimal, drehte mich um.
Da saßen sie nun und schauten auf den schwarzen Boden, mit nassen Haaren und müder Zufriedenheit auf den alten Häuten. Ich zog meinen Schal etwas enger und ging Richtung Café. Hier draußen war die Kälte und dort drinnen das Glück.

Und wir wollten fast wieder gehen. Trotz der Freikarten, oder gerade deswegen, die laue Vorahnung war ja bereits vorhanden. Avatar ohne 3D-Brille oder Lila Lila mit dem Mann, der nur über einen Gesichtsausdruck verfügt.
Der Kassenstudent fragt, mit wie vielen Menschen geschlafen werden musste, um diesen Stapel Freikarten zu bekommen, dem Nachostudenten läuft der Käsedip über die Hände, irgendwo schreibt sicher gerade ein Literaturstudent an einem Roman.
Es erst witzig finden, zu sagen, wie aufregend es ist, in Blockbuster zu gehen, dort wo das einfache Volk ist, sich dann innerlich dafür ohrfeigen und den ganzen Film über befürchten müssen, auch von dem grimmigen Muskelmann nebenan später dafür geohrfeigt zu werden, guckte so böse.
Film an sich: vernachlässigbar. Anfangs noch ganz gut, stellenweise völlig unlogisch, Populärethnologie par excellence, alles aus vielen anderen Filmen zusammen geklaut, nette Optik, schlimme Story, viel zu lang, mit 3D-Brille hoffentlich irgendwie außergewöhnlich.
Von allen Seiten diskriminierte Außerirdische, die größtenteils nur wie sehr hoch gewachsene, blaue Menschen mit sehr breiten Nasenrücken aussehen und an ihren Haaren einen organischen USB-Anschluss mit sich herum tragen, über den sie innerlich mit dem Natur-Internet chatten können.
Allein solch ein Flugtier, einen Ikran, hätte ich gern. Aber den Leuten gefällt es, wie die Natur die kriegslüsternen Menschen mit den Narben im Gesicht besiegt und die großen Kampfroboter von außerirdischen Dinosauriern umgeschubst werden, die vielen Raketen und wie der Lebensbaum umkippt, unter dem natürlich die meisten Bodenschätze liegen.
Twilight schaut man wenigstens ohne Anspruch, aber Avatar wird man große Kunst nennen. Tipp: Lieber Up gucken.

Nach dem Film ist irgendwie die Stadt leer und es ist gut so, dass es so ist. Wenn alles von unten her hell ist, weil überall noch Schnee liegt und liegen bleibt, das erträgt sich einfach besser ganz allein. So würde ich gern reisen, mit einem An/Aus-Schalter für die Menschen. Alles erst einmal allein kennen lernen und nur bei Bedarf, vielleicht gar nicht, die Anderen hinzu schalten.

Januar: Gleich nach der ersten größeren Tour des Jahres todkrank. Ich lasse mich daran erinnern, dass ich Zahnarztbesuche nicht mag, so gar nicht. Bayern ist nicht mein Fall und München nicht heimliche Hauptstadt. Wäre mein Leben eine Doku, wäre sie größtenteils langweilig, aber in ihren Amplituden außergewöhnlich. Ich merke: Manchmal sollte man sich zum Essen zwingen.

Februar: Draußen ist es verdammt kalt, aber es ist gut, wenn man es langsam wieder merkt, dass die Sonne später unter geht. Der heimliche Stolz, in der Uni manchmal von Koryphäen unterrichtet zu werden, fühlt sich falsch an, aber irgendwie nachvollziehbar. Lethargie und Unverständnis dem Ganzen gegenüber. Im Guten, wie im Schlechten, die meisten Sachen sind weniger schwierig, als ich sie in meinem Kopf gestalte und phophezeie. Aber es bleibt anstrengend.

März: Besuchermarathon und Buchmesse. Irgendwie finde ich tatsächlich ein Praktikum, wie es das Studium von mir verlangt.  Ich habe gern Gesellschaft, aber nicht andauernd, sonst verliert es das Besondere. Man sollte nicht alle ständig vernachlässigen. Man muss auch wirklich nicht alles machen. Manches sollte man sowieso nicht machen. Sie fährt lange weg, aber ich bin zu Genüge beschäftigt. Was nicht heißt, das es das besser macht.

April: Wieder längere Touren. In Hamburg haben wir eine Dusche mitten in unserem Hotelzimmer. In Gegenwart von echten Kosmopoliten überfällt mich immer eine kleine Ohnmacht. Hamburg ist immer mehr fantastisch und das neue Berlin. Insbesondere in Verbindung mit Sonne. Die Uni ist semi-nett zu mir, zwingt mich zu sinnlosen Dingen.

Mai: Praktisch nur unterwegs. Man will uns berühmt machen, klappt aber nur fast. Ich lerne: Veranstalter müssen ihres Berufs wegen schon euphorisch sein; wenn man vor hat, zu Fuß zu einem Veranstaltungsort zu gehen, dann bei Google Maps unbedingt Fußweg einstellen, sonst extreme Verspätung; Indien ist ein faszinierendes Land, auch ohne Slumdog Millionaire; Französisch ist wunderschön, man kommt sich bereits bei leichten Sätzen poetisch vor; Soziologen sind eine sehr eigenwillige Spezies; Zecken können sich verdammt fest beißen.

Juni: Antwort der Stadt Halle auf meinen Text. Wer auf so etwas reagiert, will selbst schon Possen schaffen. Das wird mir noch nachhängen. Ich finde es sinnlos, Referate über Themen halten zu müssen, mit denen sich jeder auskennen sollte. Beim Campusfest werden wir wie wichtige Personen behandelt und es werden wider Erwarten sehr schöne Auftritte. Ich weiß jetzt, wie es sich anfühlen muss, wenn man den Verstand verliert.

Juli: Zum ersten Mal der Bühne verwiesen zu werden, hinterlässt schon so eine Art Rockstar-Attitüde. Praktikum, und ich dachte, ich würde Rückenschmerzen kennen. Die Welt ist ein perverser Ort. Die Dankbarkeit liegt ganz unten und geht auf dem Weg nach oben irgendwie verloren. Vitaminkuren sind vielleicht doch nicht so verkehrt, wie ich immer dachte, zumindest, wenn man einfach nicht dazu kommt, sich gesund zu ernähren (und wenn man dann frei, auch keinen Bock dazu hat). Tägliches Fahrradfahren tut gut.

August: Oh, diese Kramer, großartiges sechssaitiges Gerät. Praktikum. Mir fällt auf, wie viel Auftrittsangebote innerhalb der Woche liegen und es stört massiv, sie nicht wahr nehmen zu können. Gelernt: Als EU-Bürger in einem fremden Land zu stranden und sich weigern, die jeweilige Botschaft zu benachrichtigen, reduziert jedwede Hilfsmöglichkeiten auf nahezu null; das Stadtzentrum “sauber” zu halten bereinigt gar nichts; Aussehen sagt sehr wenig aus. Sehr schade, dass er nach Paris musste.

September: Praktikum. Langsam zehrt es. Die Menschen tun mir immer so leid. Immer dieses Oszillieren zwischen Abscheu und ganz nah dran. Ein Ritterschlag wäre: The best poet always loses. Und dann fährt sie schon wieder einmal weg. Und genau dann muss das Praktikum zu Ende sein. Ironie ist die eigentliche Defintion meines Lebens. Man darf auch einmal anderthalb Wochen gar nichts tun. Ich mag die Wochenenden mit zeitigem Aufstehen und egal welchem Wetter.

Oktober: Wie schön, das ist jetzt der zu vielte angefangene Roman. Trotzdem volunteer of the year. Wieder im Business. Die Frankfurter Buchmesse ist auch nicht besser. Es gibt auch schlechtes asiatisches Essen, richtig schlechtes. Und es gibt Mittekill, großartig. Nicht aufgeben, dran bleiben, auch wenn es der Spiegel eine verschenkte Dekade nennen wird, oder so ähnlich. Die Uni ist nett zu mir.

November: Eine Nacht am Hauptbahnhof in Gera. Man sollte das mit dem Schlafplatz wirklich immer wieder sagen. Ich hätte tatsächlich Psychologe werden sollen oder sollte wenigstens eine Praxis für Lebenshilfe eröffnen, denn ich ziehe Menschen mit Problemen nur allzu magisch an. Immer unterwegs. Was teilweise irgendwie toll ist. Ich schaffe es irgendwie, meine Bachelorarbeit anzumelden, ohne vorher einfach umzufallen. Langsam kann ich die persönliche Freude nachvollziehen, die ganzen Anderen überall und immer wieder zu treffen. Man kann dort noch viel viel lernen. Es lohnt sich.

Dezember: Leipzig ist das neue Berlin, sagt die Dozentin, aber Berlin ist auch schön. Michel Abdollahi ist verdammt klug. Es ist ein gutes Gefühl, dazu zu gehören. Michael Bittner ist klasse, klug sowieso. Mit etwas Glück erkennt mich bei der Lesebühne noch einer der Zuschauer. Sie kommt wieder einmal wieder, zum Glück. Es ist tatsächlich von den Notizen abhängig. Gelernt: Neigetechnik, Kurven und hohe Geschwindigkeit = mindestens 40 Minuten Verspätung. Anerkennung suchen und sich dann ob ihrer unwohl fühlen, yeay.

Was bleibt: Ca. 80 Auftritte in ca. 30 Städten, ca. 2000 Euro an die Deutsche Bahn und ich-weiß-nicht-wie-viel an zu schlechte Imbisse. Ich habe eine ganze Menge Zeug gesehen. Noch lange nichts Vergleichbares zu anderen Leuten, aber für mich schon enorm. Das Traurige daran ist, dass es mir schon jetzt so vor kommt, als wäre das ganze Jahr einfach an mir vorbei gezogen, als würde ich eine Menge verpassen. Aber ich bin zum Schwanken verdammt, es wird sich nicht ändern lassen, nicht in vertretbarer Art und Weise.

Kein guter Firmenname: Sarg Werner in der Aachener City

Fast bin ich versucht, nicht länger zu glauben, dass es Zufall ist, wenn ich genau diese eine Veranstaltung gerade einmal nicht besuche, die ich überraschenderweise als Opferlamm hätte eröffnen sollen. ### Dass man selbst in Aachen, beim westlichsten Slam Deutschlands noch sehr nette Leute trifft, ist nicht verwunderlich. Dass deren Verwandte aber in Leipzig nicht die Unbekanntesten sind, macht selbst die äußersten Ränder des Landes noch heimischer. ### In Erfurt soll es verboten werden, auf offener Straße Alkohol zu konsumieren, ausgenommen auf dem Weihnachtsmarkt. ### Ich fühle mich schlecht, wenn mir morgens auf dem Weihnachtsmarkt, zwischen 10 und 11 Uhr, betrunkene Erwachsene entgegen fallen. ### Ich fühle mich gut, wenn ich ICE International fahren und den Zugbegleitern bei ihren (katastrophalen) 4-sprachigen Ansagen zuhören darf. ### Köln ist schön! ### Wenn man Hefte zusammenstellt, druckt und mitnimmt, dann sollte man sie auch aus der Tasche nehmen und anbieten.

Stigmatisierend: Pizza Hartz 4

### Ich mag es, wenn um mich herum französisch gesprochen wird. ### Es gibt Szenarien, in denen ich mich darauf freue, ausschließlich vegetarisch zu essen. ### Der wahre Obelix ist als kleiner Junge in eine Fritteuse gefallen. ### Am Bauzaun beim Erfurter Radio Frei, hinter einer zusätzlichen Holzplatte, wurde ein Plakat von Sebastian23 für die Ewigkeit konserviert. ### Stefan Dörsing zieht Scherben magisch an und kann wahrscheinlich sehr viele Leute in Grund und Boden beatboxen. ### Schon auf der vierten Seite von Eclipse steht: “The word boyfriend had me chewing on the inside of my cheek with a familiar tension while I stirred. It wasn’t the right word, not at all. I needed something more expressive of eternal commitment…” ### Ich weiß nicht, wozu der Präventionszug da ist und bin zu faul, es heraus zu finden.

Wahrscheinlich aber reicht es vielen schon, einfach sagen zu können, dass sie gerade an “ihrem” Roman schreiben. Das ist leicht, wenn sie dabei das Gesicht zum inneren Schmerz verziehen können, den so ein Vorhaben einem abverlangt, ganz davon abgesehen, ob im Endeffekt wirklich ein Buch oder nur eine handfeste Lebenskrise daraus wird. Prestige ist ebenfalls eine schöne Droge, nur in ihrer Wirkungsdauer sehr beschränkt.

Aber so ein Buch, das will mit Herzblut geschrieben sein, das muss etwas sagen können über die Welt, da muss von den Literaturwissenschaftsstudenten später auf jeder Seite mindestens ein Grund für die eigene Verzweiflung an der Welt hineininterpretiert werden können. Denn der Künstler an sich unterliegt heute auch nur den Gesetzen des Marktes. Da kann ein zeitlich gut platzierter Freitod die Karriere schon noch einmal richtig ins Rollen bringen, vom anschließenden Mythos und eventuellen Legendenstatus mal ganz abgesehen.

Mittlerweile muss man sich fast fragen, ob jeder, der ein Buch schreibt, automatisch auch Krebs hat oder umgekehrt. Pervers, wenn man selbst so etwas vermarkten muss, bzw. schon irgendwie avantgardistisch und noch durchaus gut, wenn man so etwas als Erster startet und etwas Gutes abliefert, siehe Schlingensief. Die Idee ist schon nett, aber es wird dann bitter, wenn man im Nachhinein noch von hinten auf den Leichenzug aufzuspringen versucht, sich an die Verwesenden klammert und aus Mangel an Originalität darauf setzen muss, an der folgenden Tour de Farce zu verdienen.

Irgendwo zwischen übertheatralischem Auswalzen der eigenen Gefühle, dem Ausweiden jeden noch so kleinen Dramas und dem Punkt, an dem man etwas zu sagen hat, müssen sie schließlich liegen, die Geschmacksgrenze und die wirklich gute Idee. Auf sie zu warten dauert im schlimmsten Fall das ganze Leben lang. Schlimmer noch, wenn sie gar nicht kommt. Dann ist man ewig nur durch den Schlamm der Bedeutungslosigkeit gewatet und hat sie nie betreten, die Feldern des guten Geschmacks, die zum Glück von keiner obersten Kulturbehörde mehr gejätet werden, was im Gegenzug jedoch auch das Unkraut unkontrolliert sprießen lässt, vom dem manches wirklich hübsch anzusehen ist, aber der Großteil nur nervt.

Und was ich hiermit überhaupt ausgesagt habe, lasse ich mir lieber in 30 Jahren von Literaturstudenten in einer Masterarbeit über mein Gesamtwerk erklären.

Denn damit man nicht zum Fachidioten mutiert, hat sich die Uni etwas sehr Cleveres einfallen lassen. Wer ein guter Student sein will, der möge zusätzlich zu seinen Kernfachveranstaltungen noch Wahlbereichsveranstaltungen belegen. Da man so aber leicht zu einem 2-Fachidioten verkommen könnte, hat sich die Uni etwas noch Clevereres einfallen lassen. Wer ein guter Student sein will, muss fakultätsübergreifende Veranstaltungen und Wahlpflichtveranstaltungen aus der eigenen Fakultät belegen. Da aber so gut wie jedes Modul gleichzeitig für Kernfach- und Wahlbereichsstudierende konzipiert ist, hat man kleine Hürden errichten müssen, damit sich nicht zu viele gute Studenten für ein Modul einschreiben können. Diese Hürden bestehen meist darin, dass man bereits Einführungsmodule eines Fachs belegt haben muss, ehe man die weiterführenden Module belegen darf.

Wer nun bis hierhin folgen konnte, weiß jetzt, wieso es nicht nur selten dazu kommt, dass man viermal beigebacht bekommt, wie man Referate hält, wie man die Bibliothek benutzt und wie man Hausarbeiten schreibt. Denn dies gehört meist zu gut 50% zu Einführungsmodulen. Was sehr gut ist und nett für, wie gesagt, Erstsemester oder Menschen, die es bisher auf eher undurchsichtigen Wegen durchs Studium geschafft haben.

Nichts gegen Erstsemester, die sind toll, unverbraucht und fröhlich, lassen alles mit sich machen und sich wunderbar einschüchtern, wenn es z.B. um Anwesenheitspflicht geht, die es eigentlich nicht gibt, aber sich gegen Erstis viel leichter durchdrücken lässt als gegen böse, faule, höhere Semster. Aber ist es nicht verständlich, dass ich ab einem bestimmten Zeitpunkt einfach Besseres zu tun habe, als mir dauernd das Gleiche aus nur jeweils anderen Mündern anzuhören? Das sind Luxusprobleme, mit denen afrikanische Kinder nie konfrontiert werden, möchte da sicher jemand sagen und natürlich hat er oder sie damit irgendwie Recht. Aber wenn ein neuseeländisches Schaf bisher fünfunddreißigmal von seinem Schäfer missbraucht wurde und kein Ende dessen in Sicht ist, hilft es ihm auch nicht weiter, wenn ich noch einmal lerne, dass die Wikipedia nicht ins Literaturverzeichnis gehört.

Ich weiß nicht, wem es Genugtuung verschafft, so etwas immer wieder aufs Neue durchdrücken zu wollen, aber es erinnert mich immer wieder ans gute alte SNAFU-Prinzip, das fälschlicherweise zumeist als Humor abgetan wird, aber nicht zuletzt doch einen Kern Wahrheit in sich trägt.

So etwas ist frustrierend. Und wer am Ende der Nahrungskette darunter zu leiden hat, ist nicht der Mensch, der diese ganzen cleveren Ideen hatte, sondern der arme, nichtsahnende Ersti, der mich an der Straßenbahnhaltestelle fragt, wie er am Besten zum Studentenwerk kommt und ich es nicht lassen kann, zu sagen: “Ohje, mein Freund, ganz weit weg. Straßenbahnlinie 15 Richtung Meusdorf und dann bis ganz weit raus zur Endhaltestelle!”

Farewell, dear Ersti.