Jetzt stinkt die ganze Stadt. Man müsste ernsthaft mehr rauchen, um diesen Geruch nicht mehr wahr nehmen zu können, viel mehr rauchen. Richtig vornehmen müsste man sich das und planen. Kann niemand ertragen diesen Geruch. Nach verfaultem Laub riecht es und das nicht lieblich. Verfaultes Laub, das unter dem Schnee vor sich hingewabert hat und gebrodelt. Jetzt liegt es offen, da ist nichts zu machen.
Leipzig, du Sud aus verfaultem Laub und hübschen Frauen, importiert aus den ländlichen Kulturräumen, die mit ihrem Parfums gegen das Laub anduften. Sauber zusammen gepfercht in WGs und Wohnheimen, gelockt mit einem Soziologiestudium und wilden Träumen von Selbstbestimmt- und Freiheit. Nächtlich in den Clubs trainiert und täglich in den Passagen aufgeführt. Und alle unglücklich, mit smoky eyes und Röhrenjeans, Chucks und eben jenem Unglück.
Weil die Männer nur Affen sind, die im Laub gar nicht auffallen. Miefen sie sich durch die Stadt, Grenouille wär’ kollabiert vor Schmerz, nicht vor Melancholie, die ist zu durchgenudelt. Die Mädchen werden zu Indie-Mädchen und die Jungs zu Indie-Boys. Mädchen mit verwaschenen Bildern von ihrem Frühstück und Jungs mit schiefen Liedern auf der Akustikklampfe. Je schiefer, je indie. Da muss man zu sortieren beginnen und dann immer weiter sortieren, das ist leider so.
Und wir standen auf dem Parkplatz, meine scheiß Probleme und ich und betrachteten das Ganze. Den Müll, der schwarz aus den Fenster lief und den Quatsch, der zu ihnen hinauf sichelte. In Form von Laub oder dem ganzen anderen Krempel. Until this whole pressure’s gone, I’ll hold on. In den Taschen trugen wir Tabletten spazieren, ziemlich viele sogar, denn die mussten eine Weile reichen.
“Komm, wir gehen”, sagte ich.
Sie sagten nur: “Wir können nicht.”
