Aufhören, etwas zu versprechen. Die Leere im eigenen Schädel beschreiben:

“Nur Kaputte!”, sagten sie und man selbst sagte sich: “Ja, genau das ist es. Das wird es sein müssen. Denn mehr ist nicht da.” Guten-Abend-Sagen um halb fünf Uhr morgens. Sich wundern über das erwiderte Guten-Morgen.

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Ganz heimlich gesteht man sich die Transformation zu, wobei man sie gleichzeitig noch zu ignorieren versucht, nicht glauben will, längst auch schon ein Kaputter zu sein, der mit Farben bekleckert und zerfahrenen Haaren noch kurz vor Ladenschluss die letzten Einkäufe erledigen will. Der Versuch, Altes und Neues in Einklang zu bringen, endet wie ein Frontalaufprall mit diesem schönen Schockzustand. Weit ab.

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Mit einer Hand am Abzug des Lebens bleibt es anstrengend – jetzt rüberziehen! Und nur die erste Zigarette am Morgen, in der Kälte eines dunkel verhangenen Tages, wäscht in bauchigen Böhen all die Schleier von den Augen. Aufs Fensterbrett gelehnt verfällt das Jahr, die Furchen werden tiefer.

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Indoor-Kinderspielplätze mit 2 Euro Eintritt. Kaputte Kinder hangeln sich an Indoor-Stahlstangen über Indoor-Plastiksand. Verschluckbare Kleinteile, wohin man schaut. Kaputte Eltern lesen Super Illu nebenan auf Indoor-Plastkholzimitatbänken. Ökonomisch potentes Nicht-Weinen. Aber überall latentes Trauern.

Aufhören, sich zu entschuldigen. Weit mehr Schuss durch die Stille sein. Einschneidend. Sein und Erlebnis. Mit jedem Meter vorwärts leichter gleiten. Nur eine Frage der Zeit. Irgendwann. Ziele erreichen. Beständig und nicht gehetzt.

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Auf dem Fahrrad ist die Welt so unwirklich. Oder gerade doch wirklich. Wenn man von der eigenen Irrationalität ab könnte, die zwischen Augen und Hirn brennende Barrikaden errichtet hat. Flammend wissenschaftstheoretische Fahnen schwingt.

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Kleine Jungen, als Atomreaktoren verkleidet. Mit Flaggen auf den Köpfen. Der Weg zurück. Geschichte ist heute. Beschießen sich mit Interkontinentalraketen. Peacekeeper. Motherfucker.

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Wie weit man abtreibt von alledem, was wirklich heißt, spielt gar keine große Rolle, so lang man immer wieder zurück findet, auf den vorgezeichneten Pfad. Den alle gehen. Der Eine ein bisschen dort hinüber, die Andere gar nicht. Aber ebenengleich.
Wenn man nicht wieder zurückfindet, oder es einen immer wieder hinwegreißt. Weit, weit hinaus. Ohne Licht und Schatten, nur weg. Wo nichts ist und niemand vorher war.
Wirklich, dann weiß man wirklich, wie unwirklich dieses wirklich in Wirklichkeit ist.